No tengo conexión a internet en casa. Mi teléfono móvil es un modelo antediluviano. Jamás he tenido un mp3, ni un Ipod y, claro, tampoco un Ipad. Hasta hace unos meses tampoco tenía televisión. Mónica, mi mujer, vive y trabaja en Madrid desde hace 3 años, y me instó recientemente a comprar una para cuando ella esté en Santander. Tengo cuenta de correo electrónico y colaboro en esta revista electrónica que se edita en Barcelona, pero no estoy en ninguna red social ni sé cómo funcionan. Facebook o Twitter me resultan arcanos que ocupan mucho tiempo a mis amigos. Mónica está permanente conectada a la red. Su Iphone 3 es ya un apósito en su mano por el que conoce casi al segundo la situación en la que se encuentran sus amigos. Me pone nervioso. Es como si cada uno de ellos tuviera la imperiosa necesidad de hacerse visible al resto en la red, de dar fe y testimonio de su propia vida, de ser el obsesivo historiador de la nimiedad de sí mismo. Es la pesadilla que anunció Andy Warhol: todo el mundo parece tener derecho a 15 minutos de fama en su vida, y están ahora empeñados en lograrlo exhibiéndose en la red.

Tengo la impresión personal de que la red los tiene literalmente atrapados, y que su interés se concentra en la pequeña pantalla portátil, cortocircuitando así las “conexiones naturales” con el mundo real más cercano. He escrito “mundo real”, y ahora me doy cuenta de que ése es un síntoma más de mi desfase. Soy pura arqueología. Hoy el mundo virtual es real, y el real cada vez tiene más de virtual. La terminal personal permite entrar y salir de la red, estar en red, formar parte del entramado de la red. A todas luces soy un reaccionario. El hecho me asusta y me conmueve a la vez..