LA HERIDA QUE CAUSA LA VIDA

Hubo un tiempo
en que la vida,
- noche silenciosa -,
tenía el sonido de la ausencia
donde oscila el oscuro viento herido.

Las tumbas buscaban
el óvalo de los muertos,
y una brizna de hierba,
cubría de carne la lluvia,
balbuceando perfumes
en el baile de la existencia.
Giraba y giraba para dibujar sílabas
en un verano de infancia,
y el secreto se alimentaba,
con ráfagas de olas
en la esquina del farol,
donde oscila el viento herido.


TODAS LAS MUJERES QUE ALGUNA VEZ HABITARON EN MI NOMBRE

Hubo una mujer, lo adivino
en el vacío del aire,
Tejiendo bordes azules
a la secreta memoria
tendida en alas de la vida.

Su mirada,
en cada sorbo,
envuelta en piel estremecida,
y yaciendo traspasada
en la llanura humedecida.

Sus pasos, enigma resumido
en la herida del instante.

Goces vanos,
en cruzadas de humildad,
un pecho sin aliento,
impalpables telarañas de colores
confundidas en el calmo rugir
de los cedros.

Se fragua una sonrisa de niña dormida
saltando en el vientre de su nombre,
liberando jaurías con dagas de ceniza.
erizando barricadas en su sangre
al despertar a la vida,
en el borde del abismo.

Hubo una mujer, lo adivino,
cargada de sombras,
cayendo de su cuerpo,
desplegando raíces en su pecho
y una lágrima abierta al universo.